Be ni te.

Desbarranca

A alma capenga

Balança

Em sutil resfolego

Desanda

Com a valsa

Desvairada

Apressa o passo

Segue a dança

Descoordenada

Desarranjada

Balança

Barroca

Com a esperança desacreditada

Em fé, em fuga, em fogo...

Em falso, o passo

Recheado de descaso

De acaso...  

O

Tem

Po

Pas

As

Desor

Dena

Da

Mente

.

Abrupto.

Se cans

            a,

Novamente.

 

Amizade 0 X 0

 

Falei, falei, falei, falei... Parei - falei mais um pouquinho; cansei; falei, falei e falei...

Até que eu decidi... (será?) E pensei, chorei, choquei, gritei, considerei, relutei, tentei...

Falei, falei, falei e falei...

Mas ninguém quis ouvir. Cansei.

 

Às vezes

Às vezes tenho idéias felizes,

Idéias subitamente felizes, em idéias

E nas palavras em que naturalmente se despegam...

Depois de escrever, leio...

Por que escrevi isto?

Onde fui buscar isto?

De onde me veio isto?

Isto é melhor do que eu...

Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta

Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?...

- Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)

.

Vivem em nós inúmeros; 
Se penso ou sinto, ignoro 
Quem é que pensa ou sente. 
Sou somente o lugar 
Onde se sente ou pensa. 

Tenho mais almas que uma. 
Há mais eus do que eu mesmo. 
Existo todavia 
Indiferente a todos. 
Faço-os calar: eu falo. 

Os impulsos cruzados 
Do que sinto ou não sinto 
Disputam em quem sou. 
Ignoro-os. Nada ditam 
A quem me sei: eu 'screvo. 

- Fernando Pessoa (Ricardo Reis)

As Soul.

Eu não tenho cor

Nem gesto.

Não tenho texto pronto,

Nem cartão de ponto.

E nem obrigação nenhuma que não esteja atrelada à minha vontade.

Nem carro,

Nem passagem,

Nem destino,

Nem foto ou imagem

Que possa chamar de “meu”, “minha” ou qualquer coisa que o valha.

Talvez, por hora, não tenha nem o percentual correto de água para a devida manutenção de meu corpo...

Não tenho argumentos bem construídos, no alto desta conversa.

Não tenho canto, nem voz – essa é, a que por vezes embarga a minha prece;

Nem mais a certeza, que esquiva, teima em fugir de mim...

De meu, tenho só mesmo o desejo, a força e a vontade;  

Que juntas, se fazem em mim como uma coisa só.

Nascem, vivem e crescem...

São em mim, tão quanto as sou.

 

Deus Negro

Eu, detestando pretos,

Eu, sem coração!

Eu, perdido num coreto,

Gritando: "Separação"!

 

Eu, você, nós...nós todos,

cheios de preconceitos,

fugindo como se eles carregassem lodo,

lodo na cor...

E, com petulância, arrogância,

afastando a pele irmã.

 

Mas,

estou pensando agora,

e quando chegar minha hora?

Meu Deus, se eu morresse amanhã, de manhã?

Numa viagem esquisita, entre nuvens feias e bonitas,

se eu chegasse lá e um porteiro manco,

como os aleijados que eu gozei, viesse abrir a porta,

e eu reparasse em sua vista torta, igual àquela que eu critiquei?

Se a sua mão tateasse pelo trinco,

como as mãos do cego que não ajudei?

Se a porta rangesse, chorando os choros que provoquei ?

Se uma criança me tomasse pela mão,

criança como aquela que não embalei,

e me levasse por um corredor florido, colorido,

como as flores que eu jamais dei?

Se eu sentisse o chão frio,

como o dos presídios que não visitei?

Se eu visse as paredes caindo,

como as das creches e asilos que não ajudei?

E se a criança tirasse corpos do caminho,

corpos que eu não levantei

dando desculpas de que eram bêbados, mas eram epiléticos,

que era vagabundagem, mas era fome?

 

Meu Deus!

Agora me assusta pronunciar seu nome.

E se mais para a frente a criança cobrisse o corpo nu,

da prostituta que eu usei,

ou do moribundo que não olhei,

ou da velha que não respeitei,

ou da mãe que não amei?

Corpo de alguém exposto, jogado por minha causa,

porque não estendi a mão, porque no amor fiz pausa e dei,

sei lá, só dei desgosto?

 

E, no fim do corredor, o início da decepção.

Que raiva, que desespero,

se visse o mecânico, o operário, aquele vizinho,

o maldito funcionário, e até, até o padeiro,

todos sorrindo não sei de quê?

Ah! Sei sim, riem da minha decepção.

 

Deus não está vestido de ouro. Mas como?

Está num simples trono.

Simples como não fui, humilde como não sou.

 

Deus decepção.

Deus na cor que eu não queria,

Deus cara a cara, face a face,

sem aquela imponente classe.

 

Deus simples! Deus negro!

Deus negro?

 

E Eu...

Racista, egoísta. E agora?

Na terra só persegui os pretos,

não aluguei casa, não apertei a mão.

 

Meu Deus você é negro, que desilusão!

 

Será que vai me dar uma morada?

Será que vai apertar minha mão? Que nada.

 

Meu Deus você é negro, que decepção!

 

Não dei emprego, virei o rosto. E agora?

Será que vai me dar um canto, vai me cobrir com seu manto?

Ou vai me virar o rosto no embalo da bofetada que dei?

 

Deus, eu não podia adivinhar.

Por que você se fez assim?

Por que se fez preto, preto como o engraxate,

aquele que expulsei da frente de casa?

 

Deus, pregaram você na cruz,

e você me pregou uma peça.

Eu me esforcei à beça em tantas coisas,

e cheguei até a pensar em amor,

 

Mas nunca,

nunca pensei em adivinhar sua cor.

 

- Neimar de Barros

 

...anyway.

And comes the day that

she left her fears behind

to walk with no strings attached

And no wounds inside.

What could that be…

So different, in, out, over, under, around, walking by...?

Looking for spreeding some,

For some sharing, by the way.

Looking (at least) for someone that she could stare

as an equal.

Sort of thing

Wouldn’t be that ease to find…

But (certainly) does worth trying.

 

Utopia.

.

.

.

.

.

Tanta tristeza, que me pinta a vista.

De roxo denso, mancho as paredes; respiro fundo: me dói a garganta.

De laranja, torna-se cinza e as cinzas (seria coincidência terem o mesmo nome?!?) me invadem a boca, amargam o dia.

De tremor - o que foi convertido o cansaço; a raiva reveza-se à melancolia:

Tanto luta. Tanto luto. Tanta poesia.

Respiro fundo:

Utopia.

Incompleta.

A poesia ficou pela metade.

Dos olhos, o estarrecimento.

E do calor fez se o seco. Da boca, a cicatriz.

E tudo que era doce, se converteu em tormento.

Água seca; fogo frio.

Dedos esparsos; beijo vazio.

 

Nostalgia

Alguns eventos passados são tão passados que nem parecem que um dia foram presentes.

São como memórias sim, mas antigas. Tiradas de ilustrações de livros velhos, tais quais àquelas cantigas.