Be ni te.

"sem mais"

Meus queridos, eu sei que FB não é diário e este é justamente um ponto que muitas (muitaas) pessoas deveriam considerar.

Digo isso, justamente por evitar compartilhar informações MUITO pessoais em um mural com mais de 300 pessoas. (a ênfase do "muito" se dá pelo fato óbvio de que tudo que é publicado no perfil de alguém, diz respeito a algum interesse PESSOAL DAQUELA PESSOA. #tipoprefiromuitomais )

Enfim...! Tudo isso o que eu que eu disse até agora, foi apenas uma intro, para dizer que estou TRISTE (assim mesmo, em negrito e caixa alta), e que hoje quero que se danem as etiquetas sociais, por que eu vou falar:

 

A minha gata desapareceu há mais de 5 dias. E o que são cinco dias de sumiço para um animal?

Para um animal que praticamente nem sai de casa, é a eternidade.

É a eternidade também, para alguém que sente falta de alguém. (Sem violinos ao fundo, é a verdade.)

Então, meus queridos, o que eu posso pensar?

Que mataram ela, óbvio. Triste e simples assim.

Não por drama - aliás hoje, este fica à parte -  só digo o que disse, pois foi  exatamente o que aconteceu  com meus outros dois gatos de estimação.

Aliás... Alguém  aqui já parou para pensar na etimologia do termo "animal de estimação"?

O português é uma língua bela (eu acho...!), porque é detalhada:

No dicionário, a palavra "Estima" significa valorizar, ter simpatia, afeição, amizade, amor, apego, benevolência, confiança, dedicação, entre outras coisas.

Infelizmente, para pessoas OCAS, estas e outras palavras tão importantes quanto, simplesmente não têm significado.  

Acham que ser "dono" basta. Ou mesmo que “um animal, é SÓ, um ANIMAL.” (termo que, ironicamente, é também designado para definir a espécie humana)

(...)

E no meio deste absurdo todo em que me vejo (com várias ideias e sensações me vêm em jorros) por mais que eu pense coisas do tipo "nunca mais quero ter gatos enquanto viver onde eu moro", (o que já é absurdo, se você parar para analisar) o que de fato eu penso, é que “nunca mais quero ter vizinhos como estes".

Dentre tantas coisas, penso que o problema maior não está na minha vizinhança.

Está sim, na vizinhança da minha vizinhança, que faz deste comportamento sórdido (de maltratar animais por bel-prazer, ou por falta de coisa que valha), altamente aceitável na nossa sociedade.

 

Só o que eu desejo neste momento, é que tudo o que cada um fizer para o seu próximo (seja ele da espécie que for), possa ele receber em dobro, em triplo.

Não acho que a morte seja castigo para ninguém - muito pelo contrário - é premissa da vida: só morre quem vive.

O absurdo (tamanho...!) é torturar, sacrificar alguém que absolutamente inocente e indefeso.

Gostaria muito que esse texto fosse apenas um ensaio sobre a indignação, e que por fim, ao voltar para casa ela estivesse viva e bem, me mordendo e me arranhando como sempre. (pois é... nem dócil ela era... ou é!? Estou com dificuldade para escolher o tempo verbal adequado a esse texto)

Gostaria mesmo, era de fazer papel de palhaça; e sentir aqueeeele alívio que se sente, quando se safa de uma situação tensa/trágica. Não é isso que eu acredito que vá ocorrer, infelizmente.

Por fim, resta-me a tristeza e a postura de quem disfarça e vai tentando levar. De quem vai tentando entender qual é, afinal, o princípio da racionalidade humana. (que sinceramente, por hora, está bem difícil de compreender.)

Então, sem mais, termino este com uma frase célebre, de um célebre -  pois é sempre bom agregar valor à mensagem:

"O grau de civilização de uma sociedade pode ser medido pela forma como trata seus animais" - Mahatma Gandhi

 

Utopia.

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Tanta tristeza, que me pinta a vista.

De roxo denso, mancho as paredes; respiro fundo: me dói a garganta.

De laranja, torna-se cinza e as cinzas (seria coincidência terem o mesmo nome?!?) me invadem a boca, amargam o dia.

De tremor - o que foi convertido o cansaço; a raiva reveza-se à melancolia:

Tanto luta. Tanto luto. Tanta poesia.

Respiro fundo:

Utopia.

DESABAFO.

Prefiro levar a minha vida, a esperar que ela me leve.

(Devidamente guardadas as proporções de humildade, é bem por aí mesmo.)

Então eu planejo. E – modestamente - entendo que nem tudo depende de mim.

Mas eu desejo. E espero. Não pouco, para nenhum dos dois.

Minha percepção abstrata, se movimenta rápido; e de faceira, congrega-se em diversos ambientes.

Tenho que ter Fé no futuro; que ele seja tão bom ou melhor do que o presente, para fazer valer tanto sacrifício.

Sou exigente. Sou crítica. Sou sensível. Sou honesta. Sou expressiva. Sou inconformada.

Eu SOU; em negrito e caixa alta.

E numa sociedade tão ambígua e valorada por padrões esgoeladamente pré-definidos, essa mistura de características tendem - fortemente - a me levar a caminhos aos quais não se encaixam ao meio: Não tenho vocação e nem vontade, para o mediano.

Sorte ou Revés?

Escolha sua carta.

Canção da consolação

Eu queria escrever uma canção

Que me falasse de você,

Que te falasse de mim,

Que te fizesse sentir,

Que me fizesse entender...

Que queria uma canção que me fizesse sorrir.

Que tocasse o seu coração.

Mas que não tivesse estrofe tão óbvia que rimasse com “canção”.

Que fosse quente e clara,

Como é a tarde de hoje.

Que te fizesse lembrar de mim; ou simplesmente não te deixasse mais esquecer...

Eu só queria uma canção...

Sem título, sem ritmo. Que fosse um quadro em branco. Um ponto – sem fim;

Para eu o colorir de emoção.

Mas que não, que NÃO rimasse com ‘canção’...

Eu queria mesmo um sonzinho próprio, BEM meu. BEM Nosso – (podia ser, nosso até, MEU BEM) mas bem característico.

Que mesmo sozinho (porque ele seria, assim como a gente, e toda a gente é;)

Contivesse alguma alegria. Por existir, apenas. E ser simplesmente como é.

Eu queria uma canção; dessas bem fofinhas,

Como as que escuto e – às vezes; me pego pensando em você;

Mas sobretudo, o que eu queria, era poder te escrever uma canção.

E vendo que não sei musicar,

(apesar da frustração)

O que te escrevo, não é uma canção:

É um poema.

Simples, claro e verdadeiro.  

Mas que resolve a questão.

O vendedor de balas

O clima? Calor.
Calor? Não. CALOOOR!

QUENTE. ABAFAAADO...! E o farol fechado, só para variar. (Cadê a Corina quando a gente precisa dela?)

O post de hoje vem assim também, quentinho. Não exatamente com o mesmo clima tumultuado e nauseado do centro velho de São Paulo, mas vem quentinho. E quietinho. Vem com cheiro de vela e agradecimento. Porque ele é na verdade, o pagamento de uma promessa. Explico:

Em meio ao mar de carros, havia um farol. E neste emaranhado vermelho, haviam os vendedores de farol - sempre atentos, como já era de se esperar.

Um deles - um velhinho simpático - nos abordou, vendendo doces.

Tendo ele recebido sorrisos e uma negativa como resposta, tirou um papel do bolso e com ar de mistério, nos disse:

“Vou dar um presente para vocês.”

A conversa foi rápida – uma virada de farol, apenas – mas expressiva.

Entregou-nos o papel e justificou (com aquela calma, típica dos representantes da terceira idade) que escrevia poemas e que buscava maneiras de lançá-los:

“Mas editora não... Eles judiam muito de nós, que não temos muito hábito de escrever...”

Lendo seus escritos, fica mais claro entender o que ele quis dizer. Existem alguns erros verbais e gramaticais, mas perfeitamente justificáveis para quem - notadamente - escreve mais com o coração do que com a razão.

“Vou escrever a história do senhor no meu Blog.” ( E bora eu explicar o que era um blog, para o senhorzinho...)

Então aqui está: PROMESSA CUMPRIDA.

Ele não vendeu balas, mas recebeu sorrisos. E no final, fomos nós que ganhamos o dia:

“Parece besta... Mas se um velhinho - mesmo com toda essa realidade miserável - escreve poemas porque é seu sonho e me diz que nada é impossível... Eu só posso acreditar.”

Parou, olhou a catedral do outro lado da rua e terminou, como se estivesse falando sozinho:

“É FODA... Né?”

Suspirei. (“É.”)

E até parei de reclamar do clima.

Nostalgia

Alguns eventos passados são tão passados que nem parecem que um dia foram presentes.

São como memórias sim, mas antigas. Tiradas de ilustrações de livros velhos, tais quais àquelas cantigas.

 

Profile #X

^{Brasileira;
Arteira;
Marketeira;
Criativa;
Hiperativa;
Sensitiva;
Analítica;
Crítica;
Interessada por Geopolítica;
Paulista;
Artista;
Idealista;
Detalhista;
Desenhista;
Autista (dependendo do ponto de vista);
Fotógrafa;
Filósofa;
Curiósofa,
Cantora (amadora);
Escritora e
Rimadora PRO-FI-SSI-O-NAL, Beibe.} 

Do que você é feito?

Sou feita de força, mãos, dentes, abraços...

Do descanso suave que encontro no cerne de minha família, para o repouso de meus pés cansados.

Do sorriso que vejo em um agradecimento sincero e que me renova as energias.

De Fé, a minha, e a dos que me rodeiam. E através dela, também por eles, que com Força, Habilidade, Resistência e Amor, sigo meus objetivos;

Com uma vitória por vez, contabilizando os agradecimentos, crescendo como pessoa... Até que chegue o momento de dizer enfim:

“ Veni, vidi, vici.”

No ta: Texto enviado ao Banco Itaú, no processo seletivo de Trainee 2010.

Bla bla bla

Homens não menstruam. 

Homens não sabem como é chato manchar de sangue o lençol alheio. 

Homens não engravidam. 

Homens não têm medo de parto normal. 

Homens não apertam suas próprias bochechas e falam “oouuunnn...!” quando vêem um bebê bonitinho passar na rua. 

Homens não usam salto (geralmente). 

Homens não se depilam (geralmente). 

Homens não tomam anti concepcional (e têm variações hormonais monstruosas por conta disso). 

Homens não aparecem em propagandas de constipação intestinal. 

Homens não sofrem de TPM. 

Homens não têm celulite. 

Homens não usam bolsa ( ao menos não uma para cada ocasião). Homens não têm neura se tiverem estria na bunda.

Homens não perdem o glamour ao final de festas de casamento. 

Homens (geralmente) não vivem em dieta desde os 11 anos de idade. 

Homens não carregam em seus corpos, cicatrizes por gerar uma nova vida. 

Homens não escorregam da sandália por passar creme hidratante nos pés. 

Homens não têm um creme específico para cada canto do corpo. 

Homens não sabem a diferença entre creme capilar para "redução de volume", "liso extremo", ou "com 5x menos frizz" (nem muitas de nós, é verdade). 

Homens não sabem para que serve esfoliação facial (e sua santífica necessidade em nossas vidas). 

Homens não têm que fazer a sobrancelha (nem disfarçar olheiras, espinhas e vasinhos faciais). 

Homens não vêem diferença entre Atrevida e Rosa Chiclete. 

Homens nem sabem que Atrevida e Rosa Chiclete são tons de esmalte. 

Homens não saem do trabalho no horário em ponto para não perder a sessão com a manicure. 

Homens não sabem que alergia a esmalte faz os olhos incharem. 

Homens não sabem o que é pegar fila de banheiro em shows, eventos de grande (pequeno e médio) porte, festinhas familiares, terminal de ônibus ou no trabalho. 

Homens não se maquiam no trânsito. 

Homens não conseguem falar no telefone, escrever e-mail e assistir televisão (ao mesmo tempo). 

Homens não entendem que passar um Rímel faz toda a diferença. 

Homens nem sabem que Rímel é marca, e que o nome correto disso é “Máscara para cílios”. 

Homens não sabem o que é (e como é difícil) fazer xixi de cócoras, para não encostar no vaso. 

E jamais vão entender o prazer quase sexual que um chocolate pode nos proporcionar, em momentos de TPM e/ou carência emocional.

By the way,

Feliz dia das mulheres!

( A todos, inclusive a eles.)

E parem de encher o saco com essa coisa de igualdade entre os sexos.

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- AI !

- O que foi?

- “Azar no corredor soturno”. Vou escrever um romance.

- O quê?

- Chutei o rádio. (blasfemo palavras feias)

(risos)

- Também chutei ele.

- Ah é? BONIIIIIITOO... E não tirou ele do meio por quê? Deve ter pensado: “ A Vanessa vai passar por aqui, deixa eu pôr mais pro meio...”

Rimos.

Importante é ver o copo meio cheio, afinal.